APIUM VOLANT

Salvemos a las abejas, afirma corsario verde, en total acuerdo contrario, que yo mi vida, el montón de rameras abejas doy a cambio de una parataxis cual elipse de humo historiada con memoria de burbujas y tul, a cambio de las p... abejas ofrecería un orbe sin asomo de puer technologicus ni en los orientes ni occidentes. Salvemos el lenguaje, que apium volant, pues dado que mente no difiere de lenguaje (pensamos con palabras), pues dado que si se achica el diámetro del lenguaje asimismo mengua el volumen de realidad, me parece él especie zoológica en casi extinción menos indigna de patrullas de salvamento. A menos claro que se crea o suponga o presuponga que la vida mental o ars mentis es tan insoportable que la única manera de soportarla es, literalmente, evitarla, a menos que se crea (por sus obras les conoceréis) que el lenguaje en lugar de ser, digamos, búsqueda e inquisición de lo verdadero a través de lo bello y sapiencial, o arte recurrente de razón mit finezza, de geometrie mit mística, es otra cosa, por poner un ejemplo, impericia de conciencia barbarizada. El lenguaje no es papa frita ni aceitoso sardina en lata, es el medium o intrumentum con el que alcanzamos nuestra soberanía como humanos. Las palabras tienen una originalidad inequívocamente profunda, abisal, una laxitud en cuyos patrones nos podemos elaborar bien o embrutecernos, una herramienta que puede ser maza o dorada estatuaria. La burricie o mansedumbre de espíritu es electiva; solo consiste en negar lo mejor , negligir el bo. No asumir y no habitar lo mejor es el invierno. El invierno es el rincón del bar de la mente oscuro y vacío. El invierno es la sangre grasienta y no paulina. Es verano la mente limpia y viva como un puma saltando por campos nevados, y también verano es la ínsula clemente de los prados versallescos, o el paño ilíaco de la carne blanca, y la húmeda piel de abeja  en la luz, y la nocturna gloria de los vocablos estéticos, y los gatos de mimbre a cuya sombra los seres se hacen silencio. Sin lenguaje el mundo es una playa larga y negra, muy obscura. Con lenguaje el mundo es gloria, magnificencia, y meditada ternura el deleite de la primavera. El mundo sucio solo piensa en engordar la bestia de las palabras-dinero, solo piensa en pienso y no en sólidos nutrientes. Mi intransigencia hacia esta grotesca y mediocre civilización de horteras no puede ser mayor; así ese Trump a quien le metería plomo derretido por el culo como a un tití maricón, hasta los fantoches tuercebotas de ideas slogan. Qué pueril, mendaz mundo hemos hecho, qué mal mundo es el mundo, y como ya lenguaje y sabiduría son términos que ni se osa pronunciar. Al alba cada mañana me levanto y, a horcajadas, defeco y orino contra la Realidad y el Orden, contra este vetusto caserón resquebrajado o imperio donde los jazmines perdieron su jardín. Sueño con un lenguaje de ébano y canastas de oro, con una breve casa de hierba y pureza, con que no todo sea estupidizarse oliendo boñigas y televisión. O todo gira, o todo cambia, o todo muta, o al fin hacemos la ácrata revolución individualista del estudio y los libros, o nos subimos a la columna como Simón el estilita, o nos enclaustramos en covacha hasta la búdica iluminatio, o te encierras en biblioteca a la busca de lenguaje y ciencia,o el expreso de este orbe sin metron, este agigantado monstruo, tendrá ya la velocidad de escape justo para ir a la órbita cementerio (para estar al día, más que el New York Times o los bloggers, es mejor informarse con el Apocalipsis)
Claro que placen abejas y orugas y salamandras, claro que la loca geomancia conduce a una desastrada zoología, pero denunciemos esa apicultura verbal o cognitiva que nos hace vivir o pensar con ideas memas forradas con boberías y envueltas en un imbécil papel de regalo. Parezco Savanarola, pero si la multitud no se sigue la hacienda se consigue. Vale.